Голубя раздавили. Колесом
впечатали крыло в асфальт, шея в крови. Он на спине - бьется, выгибается,
встать не может. Увидел меня - затих... И вдруг отлепил крыло, перевернулся,
на лапки встал. Стоит покачиваясь... Рядом на синем инее четкий отпечаток
крыла, как след давно умершей птицы... А голубь еще жив. Покачнулся, пошел
к придорожным кустам. Все уверенней идет, все быстрей. Дошел, упал - замер,
сразу горсткой помятых перьев стал - из них клюв раскрытый торчит, в него
влетают снежинки... Сухой снег милосердно засыпал птицу. След крыла на
дороге посветлел и растаял. Только розовое пятно упорно пробивалось на
поверхность, смущало бездумную белизну...
А я шел и думал - почему я такой трус?.. И жить боюсь, и умереть боюсь... |