О С В О Б О Д И М Е С Т О
Когда-то в этой бутылке был джин, есть такой
напиток. Не пили, так не пили, иногда можно на слово поверить. И бутылка
перед вами - темно-зеленого стекла, черная с золотом наклеечка, один бок
кривей другого, для шика. Нет, не выпил, от прежних жильцов осталась. Нашел
в чулане. Через год после переезда обнаружил, полез в темноту с фонариком,
найти что-нибудь для клея, любой сосуд. Раньше не нужно было - тюбики,
выдавливай себе без забот. Правда, клей паршивый. А вчера привезли - развесной,
золотистые зерна, самый хороший. Но с ним возня - нагревать, растворять
и прочее, вот и сунулся в кладовку искать какую-нибудь посудину. Не думал,
что такая красавица найдется, густозеленая, пузатая, кривая, и написано
по-иностранному - ГИН...
Схватил, выполз к свету, и вижу
- в зеленой темноте что-то странное творится, белый туман зыбится,
колышется... Придется промывать. Ухватил пробку ногтями, она на удивление
легко подалась, сейчас выскочит. Отскочит с легким хлопком, а из горлышка
тонким столбиком этот пар, или туман, вверх, вверх... И вместо того, чтобы
истончаться, исчезать, он мутнеет, плотнеет... Прет и прет. Я его пробкой
прижимаю, пробкой, чтобы задержать, прервать, а вдруг ядовитый, с военных
времен или террористы забыли. А он упругий, верткий, выскальзывает, вырывается,
прет и прет!..
Нет, пробка еще на месте, но уж очень
свободно подалась, скользит, вот-вот выскочит. И станет передо мной, как
лист перед травой... Кто говорит, от этих джинов одни удовольствия, кто
о неприятностях... А может сначала удовольствия, потом неприятности?..
Не знаю, только откупоривать расхотелось. Нет, не верю, коне-е-чно, но
кто знает, времена такие, что ой-ой. Джин за ночь дворец строил, а тут
за два часа империя рухнула...
Стал пробку придерживать, а сам думаю.
Зачем мне джин, ну, выпущу... Что я ему прикажу, это же выдумать надо!
Какие-то дворцы в голову лезут, верблюды, золото, камни... Все было уже,
было! Ничего новенького придумать не могу. А вдруг что-то несуразное сорвется
с языка, а он тут как тут? Неплохо бы долгой жизни попросить, но их почему-то
об этом не просят, наверное, не по специальности. А дворец по камешкам
разнесут, никакой джин не удержит. Нет, не верю, конечно, но черт его знает...
Взял и осторожно поставил на полку.
Красавица. Приземистая, с крутыми боками, золотые буквы - иностранка. Джин.
Не тот, просто напиток. Сосед пробовал, говорит, сногсшибательный. А тот...
не верю, но кто знает... Смотрю, в бутылке прохладный зеленый рай, и облачко
у дна колышется. Выпустишь, не воротишь. Хочешь, скажет, дворец? то, третье?..
А я ему что - не знаю?.. Может разозлиться - зачем тогда выпускал? А разозленный
джин уж совсем ни к чему...
Отнял плошку у кошки, клей растворил,
давно дело сделано, а бутылка все стоит. И там удивительно приятно внутри
- тихо, прохладно, чудесный зеленый рай. Сам бы забрался, заперся пробкой,
сел - и думай себе тысячу лет, может, что-нибудь дельное придумаю. Давно
хочу, да не получается... Вот только джин, паршивец, занял место. Хочет
такое придумать, чтобы самому не по силам было свершить. Он ведь
все может - и дворцы, и золото... все-все на свете. И ничего эдакого -
доступного не хочет, ему тоже невозможное подавай. Думает, мучается. Не
вылезет, ничем не выманишь. А если все-таки попробовать, поддеть пробку?
- Освободи место! - скажу. А он:
- Не хочу!
- Выметайся из горлышка! - я ему.
А он ни в какую.
- И что тебе лезть в бутылку? - скажет. - Я-то все
могу, да ничего эдакого, доступного не хочу, вот и сижу в темноте. Тебе-то
зачем?
- А я вот многое хочу, да не могу. Дай, посижу,
может, что-нибудь и придумаю...
Он молчит, усмехается. А я все смотрю на бутылку,
смотрю... В ней туман, зыбится, колышется...
АХ, ЕСЛИ БЫ ...
Если бы я в тот день пил компот! Огромное событие бы свершилось.
Компот или кофе. Потом бы долго гадал - что, от чего... В компоте я
бы эту крошку проглотил не сомневаясь. Стал бы другим, а потом бы мучился
- что произошло?.. Но я пил молоко, кипяченое, оно белое и любую крошку
видно. Что делать - люблю молоко. Компот тоже люблю, но другой любовью,
и кофе - совсем не так пылко. Пил бы их и ничего не знал - что, откуда...
Хотя жизнь покатилась бы по иному руслу.
А в молоке я сразу заметил эту черную точечку - плавала
в пене у стенки кастрюли. Вовремя выключил газ. Обычно ждешь-ждешь, когда
закипит, и всегда опаздываешь. Оно сначала неторопливо так собирается,
вздыхает, слегка вздувается, словно обижается на меня, понемногу образуется
корочка - и вдруг как рванет к краю... Я не успеваю за ним. Сегодня случай
спас, звонок. Встаю и вижу - оно тоже куда-то собралось. Небрежно - р-раз
- прекратил доступ газа в горелку, за спиной запоздалый хлопок, иду к
двери... Ненужный разговор, возвращаюсь, бросаю довольный взгляд на кастрюлю
- хоть здесь преуспел - и вижу это крошечное пятнышко в пене у эмалированной
голубой стенки. Ничего бы не заметил, если бы компот, или кофе, и не знал
бы, не подозревал - как, почему... Гадал бы, думал, но бесполезно: жизнь
так устроена, самые мелкие решения глубоко в нас отзываются, а соверши
нечто героическое - пару поворотов и забудется, слово даю. Нам не дано
предугадать, правильно сказано, ничего не скажешь.
Никогда бы не заметил, если б компот. И не знал бы ничего.
Странно, но я сразу понял, что это. Сколько попадалось
в жизни зернышек, пятнышек, соринок - беру большую ложку с дырочками, у
меня есть, поддеваю... промываю ложку водой и забываю о поступке. А тут
сразу догадался - это она. Черная дыра, а в ней антипод нашей Вселенной.
Там все также, только антивещество и кромешный мрак, хотя оттуда кажется,
все наоборот - у них светло, нормальная погода, обычное вещество, и точно
также в молоке у самой стеночки плавает черная соринка, в ней мрак кромешный,
и я стою над кастрюлей, подстерегаю антимир... Если бы компот или кофе,
проглотил бы и не заметил, а тот, другой, в свою очередь проглотил бы меня.
Мы бы слились и все устроилось бы прекрасно, гармонично - я бы примирился
с собой, был бы, как говорят, весь в себе. Никто бы не посмел мне
сказать - вы не в себе. Если бы компот... А я - молоко... И сразу заметил.
Чувствую - не могу проглотить эту гадость, противно. Молоко
это вам не компот, и нечего мне подсовывать всякие соринки! Я обожаю белоснежность
и чистоту. Я за гармонию, но не такой же ценой! Чувствую, уже тошнит...
Нет, пусть буду не в себе, возьму-ка свою большую ложку с дырками, выужу
эту соринку - и в окно. И тот, другой, там, в кромешной тьме, тоже возьмет
меня - и в окошко. Пусть он антипод, но ведь не настолько, чтобы грязное
молоко хлебать! И мы, навсегда разлученные, сможем вечно искать друг друга,
тосковать, плакать и ломать пальцы, сочинять стихи и прозу - и уж никогда,
никогда не соединимся.
Э Х, Ж И З Н Ь ...
Одна женщина говорит мне - цены растут неуловимо... Что
удивительного, жизнь это океан, стихия, пальмы гнутся, шумит камыш, сон
разума порождает чудовищ, все гибнет и возрождается, плохое чаще происходит,
а хорошее дольше живет, и никто не знает, отчего и зачем. Жизнь нам дается,
как водительские права - право дано, а гарантии никакой, жми на свой страх
и риск, выбирай пути по вкусу, и не плошай...
Один директор взял на работу женщину. У нее муж расстрелян.
Жена врага, ей жить не обязательно. Все отворачиваются, а у нее ребенок
есть просит. А этот директор говорит - а-а-а, ладно, возьму, если что -
не знаю, не видел, ошибся, голова болела...
Среди общей стихии нашелся человек. Бывает, хотя непонятно,
почему и зачем. Помог, и мать с дочерью живут. Дочь выросла, вышла замуж,
у нее тоже родилась дочь, ничего особенного, и это бывает. Мать ей
на досуге рассказывает про бабку и того директора, ни фамилии, конечно,
ни имени - забыли, и город уже другой, но вот был такой директор, и это,
оказывается, важно.
А у директора, он давно умер, тоже была дочь, и у той
дочь - выросла, стала продавщицей и живет в том же городе, что внучка врага,
которая рассказывает мне про цены - растут неуловимо, за ними не уследить,
не поймать, не остановить, и жить снова трудно, а в трудные времена случаются
непредвиденные поступки, кто говорит - от Бога, я думаю - от людей. Жизнь
нам дается, как водительские права, уж если дали, то не плошай, жми на
всю железку, выбирай пути-дороги, и гарантии тебе, конечно, никакой.
Внучка врага бежит в магазин за сахаром, то есть, песком,
и говорит продавщице, той, что внучка директора:
- Мне песку, я прохожу по списку, - дом сказала, квартиру,
и паспорт предъявила без напоминаний.
А продавщица ей вместо песку сахар подает. Может не заметила,
а может обмануть хотела. Женщина приходит домой, разворачивает пакет, а
у нее вместо песку... и не какой-нибудь быстрорастворимый, а самый долгоиграющий,
на кой он ей, если варенье варить!
Она назад, и говорит продавщице в лицо:
- Ты что мне дала, тварь или растяпа, не знаю, как тебя
назвать уж...
А та ей:
- Ой, ошиблась я, простите... - и подает песку целых
три пакета. И сахар ей оставила! Н-н-у-у, дела-а-а...
Женщина, та, что внучка врага, возвращается и говорит
семье:
- Извинилась... и сахар оставила...
И ничего особенного дальше. Продавщица работала,
работала, потом умерла, у нее детей не было, а та женщина, у которой сахар
и песок, дочь родила, и всю историю ей передала - о продавщице, которая
призналась. А про директора забыла рассказать. К тому времени сахар перестали
песком называть, и давали, говорят, свободно. И даже паспортов не стало,
одни водительские права - кати, говорят, куда хочешь, только гарантии никакой.
И все забылось, и паспорта, и списки, и директор этот,
и продавщица, которая извинилась... Все забывается. Жизнь это океан, сон
разума, стихия, пальмы шумят, камыш гнется и скрипит, все гибнет... И вдруг
заново возникает, опять возрождается. Плохое чаще происходит, это разумно,
логично, и легко понять. А вот хорошее - неразумно, нелогично, понять невозможно,
и все равно дольше живет. Только все равно забывается. Но вот удивительно
- появляется снова, и главное - само, без напоминаний, подсказок, без причин
и всякой пользы, иногда больше размером, иногда меньше, но несомненно -
оно... И, может, в этом спасение, что само и без пользы? И
загадка...
Эх, жизнь... Только вот гарантии никакой.
К У Д А Х О Ч У ...
- Представь себе, у меня жена. Зачем женился, не знаю -
так получилось. Приду с работы, поем, телевизор... все - сидим. Скучно...
И я придумал - можно, оказывается, по времени летать. Для этого нужна жена.
Без жены не полетаешь. Смотри, я родился весной, а она осенью, в самую
мерзкую слякоть, между прочим. Полгода я старше ее на год, это в лучшее
время - летом, а зимой мы одних с ней лет. Летом я снова вперед вырываюсь.
Это, по-твоему, что? Смотри, часы, календарь - время течет равномерно.
Ответ один - совершаю полет во времени при помощи жены. Порхаю как бабочка
во цвете лет... туда-сюда... Исключительно просто, не нужно никакой машины
времени. Правда, есть недостаток - нужна жена... - Он вздохнул...
Через год встречаю - веселый:
- Развелся. И удивительное дело, оказывается, не
нужна жена! Ведь столько женщин вокруг рождается - куда хочу, туда и лечу!
О Б Л О Х А Х
У собак и кошек всегда есть блохи, это нормально. Эти блохи
спокойно ходят по животным, не причиняя им особого вреда. Они кусают только,
когда хотят есть, каждый согласится - их можно понять. Зимой, осенью и
весной блохи живут спокойно. Владельцы иногда отлавливают их, но только
для того, чтобы регулировать количество. Выловят несколько штук, и мир
восстановлен...
Летом наступает жара, по улицам несется пыль столбом,
асфальт плавится, цветы вянут - и блохи сходят с ума. Они начинают беспричинно
кусаться. Есть в такую жару совсем не хочется, и кусаются они просто
от бешенства. Они выскакивают из высоких шерстяных зарослей, и, проклиная
все на свете, ищут спасения от жары. Они прыгают по прохладному полу, по
ногам и рукам людей, гладким и влажным, разбегаются по коврам и диванам,
и тогда от них нет спасения...
Спадет жара, воспрянут деревья и кусты - и успокаиваются
блохи, бегут, ищут своих мохнатых и косматых, потихоньку устраиваются в
знакомых шкурах, и уже не кусаются без причины - поел и хватит.
Ц В Е Л А С А К У Р А
Чиновник из совнаркома, пожилой и одинокий, полюбил молодую.
Она не то, чтоб красивой была, но все на нее оглядывались. Ему бы молчать,
а он как-то вечером ей признался. Сидели на скамейке, вишня цвела... Она
ни слова, рассмеялась только... Он в пустую квартиру вернулся, жил дальше,
служил усердно, а когда из совнаркомов сделали совнархозы, долгожданное
повышение получил. После той встречи не виделись они. Через год, в день
ее рождения, он так ей написал:
Твоим презреньем уничтоженный
Я к жизни постепенно возвращаюсь
Хожу степенно, понемногу старюсь
Сплю долго, просыпаюсь медленно
Служу исправно, вечером стараюсь
Домой как можно позже приходить
Пью чай с конфетами, ем плотно
на ночь
В передней свет над зеркалом
не зажигаю
Стесняюсь на себя смотреть,
и избегаю...
Твоим презреньем уничтоженный...
Не дописал он - разорвал записку. Понял, что забывать
ее стал - глубокому чувству достаточно четырех строк.
|