Poesía seria
Igor Sergei Klinki


 

El pueta en los días de melecia

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IMAGINE THAT!

last night
a classmate told me
in a very sweet voice
'you should write a poem in english'
I just smiled at her and said
'why not? maybe one day. I can handle it'
actually thinking that my english
is worse than my poetry


today
at noon
evening was coming
very very fast
I was spending my time
and my last $5 bill
into a noisy bar on Colón Ave.
drinking some beer
wishing the next bottle
were colder and longer
I thought of her
thought about this fucking thing
keeping in touch with my visions
and that very moment
I realised writing in english
is no good for my poetry
it needs a lot of 'o' ending words
like joni mitchell's needs
as I have read on a magazine
on the other hand
what could I write about?
some people are killing
some other people in rwanda
far away from here
most of them are relatives
they are killing each other
because of a piece of truth
and I thought
not so far from here
just two or three seconds away
from this nasty bar
silence is killing many more people
silence is killing
too many more people

ÁTICO

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

MALVINAS (FUCKLANDS)

Incidencia precoz
aullada de flamas

verás cada cadáver
morir de otra muerte
vivir de inglés
y hablar de Irlanda

el preso es la cárcel

el esclavo, el amo

ÁTICO

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

IMPRESIÓN III

es menuda como un guijarro
amarilla como un limón

de noche la luna brilla
sobre su piel desnuda

y a menudo los pájaros
abrevan en su pelo

el bosque extraña
sus pisadas breves

tantos ríos en china
y ninguno conduce a ti

sun li

ÁTICO

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

EL NOMBRE DE LA COSA
(ensayo de fenomenología psicológica)

Partí con la cosa en dos
para ser dos cosas partidas
y juntos celebramos
                   el pasado humano que tuvimos.
—Hay cosas que no entiendo— dijo ella
                                  y soltó una lágrima.
—Yo no soy qué— respondí sin ganas.
—¡Qué cosa!— exclamó—
Antes teníamos menos luz
                                   pero entendíamos más.

ÁTICO

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

EL 18 BRUMARIO DE KLINKI

canales helados
el jinete enfundado en un largo recuerdo negro
atiende los reflejos azules del odio
venteando algún peligro
el caballo se detiene
sobre un parche de nieve
sus cascos golpean un piano sin cuerdas
todas las lluvias se parecen
y sigo vivo
piensa el jinete
ahogado en la marea de su sombra
y acariciando la crin de su montura
observa el camino
los años que transcurrirán
hasta darse cuenta de que han vencido

ÁTICO

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

ALMENDRA

almendra, quiero comer el momento amarillo
en que subía al silencio
mientras destruyes el círculo del mundo
¡oh! invádeme con trabajo, con arcilla,
con tus pestañas
y eternamente vuelve a ser nada
sal azul que desemboca en ese nombre
descubierto bajo mi corazón

ÁTICO

 

 

 

 

 

 

 

 

SILENCIO

Padre me llevó una tarde
a escuchar el silencio
y las campanas.

A poco de andar juntos
nos separamos.
Dos árboles cruzados

conocen de qué hablo.
Y la súbita niebla.
Y la noche entera.

ÁTICO

 

 

 

 


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