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Adivinación
Igor Sergei Klinki
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Correo electrónico: klinki@altern.org Intruso Nº:
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OLIGOMANCIA
Mi palma, mi semilla
de norte frío
como el mate último
de varadero
simplemente argumento
simplemente
te enseñará me enseñará
a ser pobre,
último
con los pequeños soles
encerrados dentro
ESTULTICIAS NOVADORAS sin táctica sin estrategia las doctrinas ignoran el tablero
EL LIBRO DE LOS MUERTOS conocía de memoria
el libro de los muertos
y aunque muchas de sus páginas
estuvieran adulteradas por el uso
y las maquinaciones
de los profetas y adivinos
tenía la certeza de no estar incluído
(sabía también
las dificultades de los muertos
para corregir sus hábitos
y modificar conductas)
confiaba en una vieja costumbre
de los dioses
de prodigar la inmortalidad
a las leyendas y otros estúpidos
LA PRISIÓN cincelado por los muros de mi cárcel estremecí gritos en la garganta de las noches y a cada lado un igualado brazo apuraba la herrumbre de mi cuerpo las mañanas traían cigarrillos que me negué a fumar, una por una y aquella tarde sumaba costillas y domingos tan lejos del agua y de la sed que redoblaba el sufrimiento ya cansado de morir alcé las vecinas manos por el cuello del verdugo para obligarlo a comer de mi dolor y de su miedo Santa Cruz de la Sierra
BALCÓN AL VOLCÁN un otoño sin verano me ha tocado el hombro
distrayéndome de vian y de la siesta
respiro densamente las primeras
once y diez de la mañana
en este otoño sin mesa tendida
mi estómago rumbea hacia la alacena vacía
extralimitando el vacío más allá de lo tolerable
se enfada y desaparece
con un aleteo de palomas amándose
(no es la muerte
pero la temo tanto
que dibujo un pan)
EL LENGUAJE DE LO INVISIBLE sentí la muda, horrorizada palabra escapando de mis ojos endureciéndose en el aire triste de tus otras horas cuando yo no era más que una ausencia inadvertida una suave brisa sobre las hojas doradas de tu pensamiento una serpiente oculta en el camino apenas iniciado con el vuelo inseguro de la mirada distraída de la tarde recordá la primera visión de mi fantasma su lento espejo la desarticulada presencia de mi nombre a las siete de la tarde cuando yo no era más que un oscuro vagabundo recorriendo las orillas oscuras de tu próximo sueño tu pasado retumba en mis oídos y avanza tenso masticando la fiebre invernal de nuestros cuerpos pronunciá el olvido que te espera en el final de este poema el espinoso tallo que te acecha bajo la sonrisa de la rosa la pregunta no formulada entre los dientes de tus días cuando yo no era más que una espesa palabra en el discurso vacío y cansado de tus labios lastimados me rompo hacia adentro como el terror en el grito me rompo como la llama de un fósforo hacia la noche y el adiós
DESCUBIERTO BAJO UNA HERIDA descubierto bajo una herida por las calles hasta tus besos mi territorio de días con espinas como si no fuera porque eres la furia del vino y todo lo que abandoné la greda oscura que sangraba nadie vio aquella quebrada caprichosa donde los sueños del bosque me llevaban
BRÚJULA sobre la escarcha de los días el viento agitaba sus alas de piedra perdiéndose en las cenizas del día más corto pude ver desde lo alto el camino que te trajo hacia mí su pequeño préstamo arrebatado a los confines de la muerte pronunciando una rosa de polvo en el desierto asfalto de la noche con su lengua de fuego detenida en la palabra última del cadáver con el agua incierta de las lluvias muertas y un horizonte atravesado de tormentas giraba el norte soplado por el siniestro amor que nos condena
SALVO LA ROSA al caer los muros, todos los muros en una tarde cualquiera de Dublín Borges comenta con un imposible Cortázar su Inferno, I, 32 desde el crepúsculo del día hasta el crepúsculo de la noche, —Salvo el crepúsculo— respondía Cortázar —nadie nos recorre entonces Borges, ciego y para peor, muerto, imagina un camino como siempre atravesado por los barrotes horizontales de su literatura, de todas las literaturas posibles que ha vivido en el lenguaje de la arena transitado junto al fuego en las lunas inconstantes de su noche entera. Él ó Cortázar, aman distintamente el talento de uno y la ciudad del otro, multiplicado por la infinita violencia de pertenecer los tres a cosas diferentes queriendo ser el mismo cada uno con su sospecha ahogada por el Sena y cegada por el Támesis mientras Cortázar reparte condones en las lápidas vecinas el otro apura su huevo frito con panceta en una tarde cualquiera de Dublín piensa Borges su próxima jugada harto compleja para la simplicidad del crepúsculo un batir de alas de mariposa sobre una rosa gris de mirar enajenado pero con su indestructible aroma algo de un tal Joyce inventa una espera que durará trescientos años ni un día más ni un día menos
CARTA DE PAULA mamá murió sin enterarse quien era papá apenas una sonrisa en la penumbra entre este whisky y el próximo así hasta que un día quedó embarazada y no pudo reunir el dinero del aborto cuando te conocí imaginaba que nunca podría decirte esto imaginaba carreteras solitarias que nos recorrieran de pueblo en pueblo a bordo de un convertible rojo cortando la lluvia imaginaba tus caricias en el costado del camino tus labios en los míos tu extraña cosita pentrándome el rumor del rocío bajo mis nalgas imaginaba algo muy parecido al amor caminatas a la luz de la luna sueños intermitentes en el agua de los lagos cabañas escondidas en lo profundo de la noche comidas exóticas que cocinarte imaginaba días en los que el sol hiciera todo trasparente muchos niños para llenar el día todos los verdes girando alrededor más verdes que este dólar que el hombre del aparato en los dientes me dejó junto a su sonrisa sobre la barra
REINCIDENCIA DEL ÁNGULO como las estaciones van los lados del camino acumulando aires de la tarde en su boca y los muertos lloran con ojos fingidos y sus sueños se pudren con hierros espesos e impenetrables amor es una palabra invasora negra y abandonada como un ataud que medita el camino cubierto de distancia de dedos que aullan en la niebla por la angustia de los enamorados hay patios dolientes que conozco tan poco ¡oh naufragio otoñal! amores pegajosos de penas escalando portones y huesos establecidos en una casa sin ventanas con puertas que dan a la desgracia ¡oh terror a la oscuridad del día atravesado por la duda! el amor es un ciego que mata con un puñal de oro un perro hambriento que pasa mordiendo las emociones y la sangre que luego se tiende en la vereda con el estómago lleno de soledades y cartas |
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