Proclamas Igor Sergei Klinki   De la libre elección ¶ Del amor huérfano ¶ Del prólogo ¶ De la ciudad ¶ Del mar ¶ Del final ¶ Vade retro | Mapa del Sitio Correo electrónico: klinki@altern.org Intruso Nº:   Composición Libre | Versificación | Reparación de escritura | Máquinas de escribir | Poesía seria | Versos sultánicos | Consultas teológicas | Adivinación                   DE LA LIBRE ELECCIÓN aun la libertad sigue siendo el dolor de pertenecer a la historia, la mano herida que busca un corazón en el desprecio, y que el falso amor convoque lágrimas en amistades fingidas mientras disimula su verdadero nombre en la sonrisa oscura, que el asesino del sueño encuentre su gloria instantánea mordida de párpados, atenazada de garfios, para que el camino le extravíe los pies y el eco le devuelva una victoria ajena ÁTICO                                     DEL AMOR HUÉRFANO todo amor se funda en el vacío que pretende llenar en el abrazo, en el beso o en el coito la orfandad se dibuja en la piel de los amantes y lo que antes fuera audacia amanece rutina por ejemplo, cuando dices "te amo" ¿qué posibilidad te queda? hacia lo lejos, la madrugada delira un incomprensible lenguaje de relojes y mi talado corazón cae golpeando un muerto yazgo inmóvil en el borde de tu mano —allí donde te gusta verme— pero no me amas mejor ni la mitad tus dientes hendirán otra madera y en el camino hacia tu labio fugarás un sueño o dos sólo para verlo ÁTICO                                     DEL PRÓLOGO Toda la historia puede resumirse en una simple mirada con los rayos del sol cayendo, perpendiculares, sobre el prisma del pensamiento. Detrás del palomar un gato negro descansa y un amor olvida un amor en las orillas del sueño. No todo es azar o certeza en la poesía. Sí, tal vez, una sucesión de urgencias que desconoce la organización y el tiempo. Una forma de literatura que reniega de su origen y abre las puertas del sentido cerrando las del análisis. Que no le teme al absurdo ni a la risa. No es la fruta, sino la semilla creciendo en un campo helado bajo la luz distorsionada de la locura. No es Macbeth, sino la daga. No es el camino, son los pasos. ÁTICO                       DE LA CIUDAD ciudad, pequeña ciudad pequeña y extraña como una traición tan sola tan triste si pudiera te abrazaría ÁTICO                       DEL MAR Ahora el mar se pavonea frente a mí con la gracia de una prostituta enferma yo olvidé los tres nombres del dolor y sin mirarlo sonreí ÁTICO                           DEL FINAL Todo lo que vive muere, y lo que muere está muerto. Nada más. ÁTICO